Bien sé que pasado el verano
pierde la alegría su hogar,
que los perros dejan de ladrar
y el sol se torna huraño.
Bien sé que, abandonado,
el ruiseñor apenas cantará,
que tus ojos llorarán
sintiéndose cegados.
Pero llega un otoño temprano
que viene a renovar
las hojas del árbol tenaz
y los recuerdos de antaño.
Los cuarenta ladrones observan como la esperanza desaparece al mismo ritmo que crecen los llantos de un Alí Babá que golpea frenético la roca en la escarpada ladera de la montaña roja.
Abro la puerta. La soledad se mide en la cantidad de vueltas que damos a la cerradura de nuestro hogar. He girado mi llave cuatro veces.
Cuando miro atrás,
y veo que atroz fue
el pasado del humillado,
el sufrimiento del débil,
el dolor de lo perdido,
el olor de las cenizas.
Cuando miro atrás y veo
qué camino tan largo
se ha recorrido,
qué cantidad de cosas
han cambiado,
que calor amigo
se ha recibido.
Cuando miro atrás
y veo aquello,
no puedo,
por mucho que lo intento,
abrir los ojos hoy en día
y ver lo mismo.
No quiero,
aunque no hay más remedio.
No quiero ver los muros
aprisionar a los vencidos.
No quiero ver las bombas
masacrar a los civiles.
No quiero ver las imágenes
de los niños muertos,
No quiero,
aunque no hay más remedio.
No quiero ver los llantos
de las madres.
No quiero ver los gritos
de los padres.
No quiero ver ladrillos
aplastándoles.
No quiero,
aunque no hay más remedio.
Cuando miro atrás,
y veo que atroz fue
el pasado del humillado,
el sufrimiento del débil,
el dolor de lo perdido,
el olor de las cenizas,
no quiero pensar
que no es un sueño,
no quiero creer
que no es un recuerdo,
no quiero ver
que es nuestro tiempo.
No quiero,
aunque no hay más remedio.
Cuando la tinta se derramó, el papel la absorbió conformando la figura de una mujer con la melena al viento, el pecho descubierto y una acuarela difuminada cubriéndole la cadera.
Cuando levanté el papel de la mesa, la mancha azul sobre la madera parecía un hombre llorando, de rodillas, con los brazos abiertos pidiendo clemencia.
Cuando limpié, los restos aún húmedos en el paño tenían la forma de un corazón entre unas delicadas manos femeninas.
Y la vida vuelve a sorprenderme
con las luces de un carrusel antiguo
que se resiste a dejar de girar.
a Friedrich Rückert
«Ich bin der welt abhanden gekommen
mit der ich sonst viele zeit verdorben»
He abandonado el mundo,
en el que malgasté mucho tiempo.
He perdido mi mundo.
Perdido.
Y yo, mientras tanto, sigo vivo,
sigo palpitando aunque no quiera,
sigo respirando aunque lo niegue,
sigo crepitando como el fuego
de un hogar desolado.
He perdido al mundo que tanto quise,
que nada me dio,
que todo me negó,
que no me dejó subir a las cumbres
de las montañas grises
cubiertas de nieve.
He perdido mi mundo, mi meta, mi fin,
he perdido la vida de los demás,
el llanto del bebé, la risa del niño .
He perdido.
Hablaré al deseo desde el deseo,
y la querencia de la acción
que me exige interpretación
de todos mis sueños,
será un cuchillo de razón,
una herida en la intuición,
una muerte de mi acento.
Con las hojas muertas del otoño
coseré una alfombra.
Crujirá al pisar en invierno,
añicos quedarán en primavera
que recogeré en verano
para quemar las lágrimas
que haya derramado.
Lo que tenemos, aquello que antaño perdimos,
es suficiente para que no veamos al mundo girar.
Ahora que volvemos a sentir que nadie más existe,
y que somos incapaces de mirar más allá de nuestros ojos,
los días en que la vida caminó con nosotros se alejan
como la herencia envenenada de una historia traicionera.
El otro lado: poesías 